Убрала. От себя подальше.
читать дальшеВ прошлое воскресенье моему отцу исполнило 60 лет.
Теперь уже можно писать "Ему было 60". Потому что 61 ему уже не будет.
Его жена нашла его сегодня утром. После того, как минут 40 пыталась попасть в дом. Никто не отвечал на телефонные звонки. Никто не открывал. Ни её муж, ни его сестра. Она уже почти решила плюнуть и уезжать... но узнала от соседа, что со среды из дома никто не выходил.
Отец умер, видимо, в четверг. При ммм... упаковке тела в пластик троих мужиков из перевозки периодически "выносило" за дверь. "К счастью, еще не завтракал". Инна сидела в комнате и молча пялилась в окно. Почему она не позвонила ни его жене, ни нам, ни в милицию, ни в скорую, почему она не открывала дверь... Так и осталось без ответа. Начало осени. Метрвый брат в соседней комнате. Третий день...
Человеческий силуэт в черной пленке, замотанной скотчем. "Лучше не смотри, не ходи туда, не надо". Можно не смотреть. Можно не ходить. Но запах... Когда я вошла в дом - я егопочти не почувствовала. А минут через 6 я сбежала в огород, и даже проходить мимо дома было невыносимо. Мне теперь везде будет чудиться этот запах.
Сперва говорили о судебной экспертизе. Но розовая бумажка, сунутая в руку, волшебным образом отменила необходимость оной. В понедельник будут готовы документы. Похороны... видимо, во вторник. Правда, оказалось, что это уже не первая бумажка.
Его жена говорит "оформляй все на себя". Полдома, машина... А я не хочу. Я не люблю этот дом, для меня там никогда не было места, там холодно, там жестко, там пахнет по-чужому. Я никогда не была счастлива в этом доме. Для меня этот дом всегда связан с чьей-то смертью. Прабабка, дед, бабка, отец.
Я сделаю все, что должно.
Но...
Скорее - облегчение, чем что-то другое.